Onvervuld verlangen

Handtas

Hij rook naar zijn sigaret. De laatste. Ze zag hem terugkomen. Terug van de bar. Cola en Camel filter. Zijn blik niet op haar gericht. Wel op die ander, anderen. Alles wat bewoog zag hij bewegen. Zijn blik te gretig. Zijn lijf al ouder, ervaren, dat wat je verwacht bij alles boven de veertig.

Plots stond ze naast hem. “Stoppen met roken zou beter voor je zijn” sprak ze zacht. Zijn antwoord te ad rem, te snel, te onverwacht: “als je een Meesteres was zou ik er over na kunnen denken.” Ze wilde hem. Slaan. De klap in zijn bek, de trap tegen zijn ballen. Zo venijnig met haar nagels dat de tranen bij hem…

Ze streelde hem. Haar hand vlak en over zijn haar. Langs zijn schouder en zijn arm. Daarna herhaalde zij. Hij leek bevroren. Koud als ijs, versteent bijna. Ze glimlachte terwijl ze naar hem keek. De randen onder zijn ogen, het grijs bij zijn slapen, de wimpers die zachtjes trilde als zij hem weer aanraakte. “Goed zo” fluisterde ze en hij genoot.

Dus streelde ze hem daar. Tussen zijn benen. Pik en ballen. Ballen zacht, pik knalhard. Daarna weer haar hand vlak, van hoofd via hals, schouder naar onderarm. De riem los, knoop open, rits en gretig graaide ze. Hij stond fier vooruit. Ze hoorde hem niet, niet toen hij zei dat het knap was voor een impotente man. Dat hij alleen maar voor het schouwspel kwam. De mensen op het podium.

Ze legde haar vinger op zijn lippen. Hij fluisterde niet, stopte niet met praten, keek niet om en knikte zelfs niet. Zijn tong gleed langs haar vinger. Zijn lippen hapten speels. Gleed veel te gretig over haar vinger en haar grip verstarde om zijn pik. Te stevig hield ze vast. Even draaide ze, gemeen kreng dat ze was. Ze keek hem lachend aan. Hij op, zijn ogen omhoog omdat haar vinger lager was en hij diep boog om het genot van zuigend aan haar niet te ontlopen.

Daarna verstarde haar blik. Trok haar vinger uit zijn mond en rukte in een langzaam ritme zijn pik veel harder. Trekkend, stevig vanaf de stam, haar vingers iets meer samen. Dan wat los en terug. Ze herhaalde en pompte zo het bloed naar de donkerrode eikel. Daarna was er een weinig glijmiddel. Haar hand nu ritmischer, sneller, vlugger, ze zag hem schokken, de ogen draaide weg, zijn hoofd achterover.

Ze kneep nog hard. Als een rotte mandarijn die uitgeknepen moest worden. Het vocht spoot overal heen. Op haar, anderen. Die merkten het niet. Het was niet anders. Hij knielde, likte met gesloten ogen het zaad van haar zwart leren broek. Ze voelde hem. Zijn hoofd dat kopjes gaf tegen haar kruis. Ze negeerde zijn handeling. Sprak honend dat dit niet slecht was voor een impotente slaaf.

Meer informatie

Meer fantasieën en verhalen

Bronvermelding

Ingestuurd door: © B-liever

Geef een antwoord